La brume épaisse enlace les monts qui entourent la maison, la seule lumière de la sentinelle à droite du jardin embrase la nuit, d'un jaune tout étrange. Son doux de l'eau qui ruisselle du toit, et au loin plus puissante la rivière qui emporte les maux.
Puis la lueur du petit jour pointe au dessus des érables. Les feuilles sont déjà parties, les dernières rétissantes au voyage s'accrochent, mais la neige approche. On entend déjà son tranquille silence.
Des voyages, toujours, apprendre et connaître.
La musique toujours nourrie, toujours vivante, comme l'eau qui jaillit.
Bientôt le grand Sud, des Amériques.
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